Quero falar mas a tempestade não deixa...

Chatarrero

2011-10-24T14:33:00.000-07:00

En una noche de insomnio se me cayó como una piedra en la cabeza. Muy fuerte y sensible, a la vez. Me hace latir más fuerte el corazón cuando se le (me) escapa una lágrima. A veces no importa el camino que uno sigue, no importa que cosas hace ahora: su pasado, las chatarras de su vida, jamás le dejarán, no importa a que sitio vaya o que mentiras quiera contar como verdades, siempre sabrá que lo perdido o lo ganado en el pasado sigue sumergido más allá de su conciencia. Un día se podrán ver en la orilla de su sien – se podrá echar un vistazo en esas oscuras heridas que se volvieron sus recuerdos y sus esperanzas.

Vida de Morte

2011-08-18T10:00:00.000-07:00

Sempre achou que a vida era cinza e amarga aos seus olhos.

Nasceu numa linda manhã de sol, de um sábado 14. Como em toda boa sexta feira 13, muitas coisas deram errado na vida dos seus pais nas horas que antecederam a sua chegada, mas não acreditava nessas crendices. Teve uma infância dentro dos tediosos padrões esperáveis, desejáveis e aceitáveis: vivia numa rua tranqüila, na sua confortável casa de classe média, tinha um cachorro, um quarto só pra ele e, por ser filho único, todas as suas vontades feitas por seus pais. Não tinha muitos amigos, verdade, mas não ligava muito pra isso, achava-se tão auto-suficiente que nunca teve vontade de correr com sua bicicleta enferrujada junto com os outros meninos da sua rua, que tinham quase a mesma idade; nunca quis ficar com as unhas cheias de terra depois de uma tarde jogando bolinha de gude; nunca quis explorar os terrenos vazios que ficavam entre a sua casa e o pequeno riacho, como faziam os outros nos dias de temperatura mais amena; nunca quis saltar do alto da figueira em direção ao rio e espirrar água em todos que ficavam à margem – gostava de sentar-se só, sempre, no grande pedregulho que dava um bom panorama daquele lugar todo, até onde os olhos alcançam. Cresceu assim.

No colegial gostava de algumas aulas e de outras não, claro. Gostava das aulas de matemática, química e física – odiava as práticas de educação física, achava desnecessária e insuportável a idéia de suar, depois de intermináveis 50 minutos correndo de um lado para o outro, e ficar fedendo o resto do período, até chegar a hora de retornar a casa, cabulava essas aulas e sentava-se no alto do muro do colégio para ficar olhando o horizonte: como estudava pela manhã, gostava de ver o despontar dos primeiros raios do amanhecer; gostava também dos dias de neblina, onde não se podia ver nada, além do opaco brilho dos faróis dos carros que passavam vez ou outra. Era inconstante.

Entrou no ensino médio sem nunca ter repousado os seus lábios sobre os de outra pessoa. Uma vez quase beijara uma menina da sua turma, num dos enfadonhos jogos juvenis que todos faziam, mas no exato momento do quase lamentável beijo, o sinal tocou e todos correram, pois era a última aula. Teria gostado? Nunca saberia...

Nunca se interessava por ninguém até o final do segundo ano, quando um menino novo mudou-se para a cidade e entrou na mesma turma que ele. As coisas mudaram um pouco. Sentiu calafrios quando ele entrou. Tinha uma aparência um tanto sombria, parecia-se muito com ele próprio, às vezes, mas achou que não passava de uma primeira impressão. Sentou-se no fundo, na cadeira vaga ao seu lado, na qual ninguém nunca queria sentar. Tornaram-se parceiros de laboratório. Começaram a estudar juntos para os exames. Aprenderam mais do que os conteúdos escolares. Já não se sentava sozinho na grande pedra. Já não andava sozinho de bicicleta. Já não passava frio nas noites de inverno. No início seus pais não questionaram sobre a repentina amizade e nem pelo grau de aproximação dos dois; sempre o incentivaram a ter amigos da sua idade e a fazer coisas “normais”. Perderam um pouco a noção dos limites.

Um dia sua mãe entrou no quarto e o amigo não estava deitado no chão, no colchão de hóspedes, mas sim na apertada cama de solteiro, que não parecia grande o suficiente para duas pessoas normais, mas que era perfeita para o tamanho dos corpos esguios que ali repousavam. Hesitou e achou melhor não causar nenhum alarde pela primeira impressão, podia estar errada, precipitada. Saiu para trabalhar e deixou um bilhete dizendo que queria conversar com o filho quando voltasse. Ele não pareceu alarmado com isso, visto que sempre conversavam, mesmo que fosse sobre o tempo. À noite estava sentado frente à TV, desligada, desligado. Sua mãe sentou-se e questionou sobre a proximidade do colega e se ele sabia que o mesmo poderia ter segundas intenções com ele, inocente. Mal sabia ela. Discutiram. No fim, muitas portas foram batidas e muitas lágrimas foram derramadas. No dia seguinte, na escola, encontraram-se e contou a ele tudo o que tinha acontecido. Reconfortou-lhe.

Passaram a viver como o cão. Encontravam-se às escondidas. Faziam o que podiam onde não deviam. Um dia foram pegos no vestiário do colégio pelos outros meninos da turma, numa típica cena de cinema, quando cabulavam a aula prática para mais um furtivo encontro. O desfecho, como não podia deixar de ser, foi trágico. Nunca chorara tanto na sua vida. Nunca sofrera tanto com a dor de outra pessoa. Passou a semana toda ao lado do leito. Não comia. Sua mãe tentou dissuadi-lo de ficar ali, mas seus esforços foram inúteis. Finalmente deixou-se levar. Não sabia o que tinha sido mais longo, a espera pela melhora que nunca aconteceu ou a ida à despedida que nunca queria que terminasse.

Postou-se ao lado do caixão e dali não saiu em nenhum momento. Antes de baixarem a tampa, repousou os seus naqueles lábios cinzentos e frios, como nunca fizera antes. Sentiu-se amaldiçoar, maldisse o seu beijo mortal e jurou pela sua vida que nunca mais tocaria outros lábios. E não o fez.

Já não saia de casa, do quarto. Padeceu ali, solitário como começou.

Beijou-se no espelho, um dia. O beijo de adeus.

Desvivida. [2]

2011-06-06T17:53:00.000-07:00

É engraçado como, às vezes, a vida das pessoas parece toda alicerçada em contradições. Acho curioso pensar como o que se diz e o que se faz não estão nem minimamente ligados.

Certa vez conheci uma pessoa que se dizia solitária por opção. Não prendia raízes e nem criava estabilidade; constante era tudo o que deveria existir na sua vida, tudo deveria ser passageiro; não queria algo que gerasse responsabilidades, conflitos e mesmo as alegrias que algo estável traz. Pois bem: qual o problema de se quebrar alguns paradigmas nessa nossa vida monótona e clichê? É curioso ver como ele – você – se mostra cada vez mais entregue, cada vez mais envolvido e, ao mesmo tempo, tenta se desvencilhar, se afastar, se esquivar. “Só quero te fazer feliz!”, “Não quero te fazer mal nunca.”, Não quero que você se afaste de mim, apesar de tudo. Não consigo pensar em ficar um dia sem falar com você ou sem te ver.”. Talvez seja verdade, uma verdade contraditória ou uma mentira na qual eu quero acreditar, repleta de palavras forjadas no calor de alguns momentos, mas que, agora, me parecem vazias...

Tocar seu rosto, suas mãos, seu cabelo... isso já me bastava. A espera pelo seu tempo, coisa que sempre prezei, me corroia e me matava toda vez. Sempre que passávamos horas conversando, mais dúvidas se criavam na sua cabeça, mas estar com você, sentir seu hálito quente, te ver corar a cada aproximação, isso me fazia mais vivo – e me matava também. Cada vez que você saía por aquela porta, ou que nos despedíamos na rua... a única coisa na qual eu conseguia pensar era no momento do reencontro, no momento em que eu ia te ver novamente, por casualidade ou num encontro furtivo.

Frio. O clima está todo propício para um gélido e doloroso adeus. Às vezes as pessoas falam barbaridades, despautérios e ofensas das mais duras e impensadas nestes momentos, mas o seu silêncio e a sua frieza foram muito mais cruéis que qualquer coisa que pudesse ser proferida em palavras. Acho que isso é o que vou levar disso – seja lá qual for o nome que você queira dar.

Como os seus personagens, aqui se apresentou e morreu um dos meus: o racional acima de todas as coisas, tentando ocultar a todo custo o passional. E sabe o que mais? Eu, como você, gosto de um drama, ¡ojos brillantes!

(Junho/2010)

Desvivida. [1]

2011-03-23T06:25:00.000-07:00

De feto, nada se lembra. Fantasia.
Sua primeira lembrança consciente data de quando tinha lá seus quatro anos - recém completados. No surrado sofá da sala, sente os primeiros movimentos na barriga de sua mãe. Não entende, de fato, o que significa a gravidez, o aumento da família, o ter um irmão. O único que sabia era o que via e o que, a partir disso, imaginava. Via o crescimento diário da barriga da mãe; via a felicidade coletiva que se espalhava a cada movimento daquele ser que nem viera ainda a este mundo; via brilhar cada vez mais os negros e profundos olhos da mãe.
Tardes inteiras de uma infância bem vivida: não se apegava à TV, aos programas infantis apresentados por estúpidos bonecos de pelúcia. Gostava de correr pelo quintal e brincar com seu cachorro. Montava-o como se fosse um cavalo. O bom e velho Branco não se importava com as travessuras do menino – ou talvez se importasse, mas não tinha força suficiente para resistir ou, ainda, suportava as estripulias na esperança de um afago e no dividir a cama com o dono durante a noite. Gostava ainda, o menino, do velho balanço. Passava horas na incansável distração de se balançar e ver os ramos das árvores se aproximarem e se afastarem, numa tediosa constante que - a ele - não cansava. Quando o balanço parava, se mantinha ainda sentado e observava as poucas nuvens que passavam no céu azul. Ficava imaginando objetos, rostos e toda classe de outras coisas corriqueiras que podiam se formar pelo lento movimento das massas brancas e disformes.
Acordou um dia com o cheiro de café que vinha da cozinha, feito por sua avó – sua mãe nunca fazia café – e acompanhado sempre por deliciosos biscoitos caseiros que sempre trazia para brindar o guloso neto. Estranha o silêncio da casa, mas não dá muita atenção, de qualquer forma. Passou o dia no seu vai e vem rotineiro pelo quintal. Entre o subir numa árvore e o atirar pedras no poço, um suco com bolachas servido pela devotada anciã.
Na manhã do dia seguinte, o cheiro de café novamente infesta todos os cômodos. No ambiente, o sentimento emanado não é a felicidade. As cortinas da casa ainda não foram abertas e a penumbra toma conta da sala, apesar do sol absurdo que faz lá fora. No rosto da avó e do pai, olheiras que denotavam uma noite mal dormida. No quarto, o leve choro do recém nascido, envolto em sua manta branca. No mesmo quarto, não encontra a mãe. Estranhamente, as roupas dela estavam todas em cima da cama. Os dias se passam e ela não aparece. Volta a brinca no velho balanço de corda. Olhava agora para as nuvens e tinha um rosto mais para procurar na abstração das nuvens.

[13.03.11]

Inspiração

2010-11-22T05:19:00.000-08:00

Discutem os tolos

sobre onde nasce a inspiração

se da presença dos vãos momentos de dor

-em cada um dos versos-

ou da singeleza de cada sorriso, da felicidade (in)contida

-em cada uma de minhas estrofes-

Me parecem vazios tais questionamentos

Não me pergunte de onde vem a inspiração,

porque eu jamais saberia te responder

me pergunte, sim, o quanto dói cada uma dessas palavras

ao sair de minhas entranhas putrefatas e vazias

-nos momentos de tristeza-

ou radiantes, coloridas -vivas- nos momentos de felicidade

E de que cor seriam, que aromas trariam, que palavras escolheriam

os momentos de dúvidas e incertezas

os que vivo constantemente, involuntariamente

escrevo em livre verso, verso livre, verso leve

-para que leve(m) meus versos-

mas livre não é o que eles são

condicionados sim, arrematados sim, engrenados, enjaulados(sim!), atordoados

Sim!

É isso o que eles são, é isso o que eu sou, é isso o que se espera

E assim será.

Chove

2010-10-14T16:25:00.000-07:00

Cada gota que não cai
O momento da partida se aproxima, ameaça
Observo cada minuto
Observo, analiso, fotografo
Palpito

O rosto juvenil
No tom rosado que bem me lembro
Lábios finos

A brisa traz aquele perfume familiar
Ah! Noites, tardes
-momentos-
Em cada vão dessa vida paralela
Ah! Suspiros, suor, gracejos

O brilho que esperei
Em cada um dos dias dessa chuvosa primavera
Calidez, rubridão
-recuerdos-

-e nada mais-

Um tango.

2010-07-26T13:16:00.000-07:00

Dançamos colados
Mergulhados entre este nada
E aquela imensidão

Entre o tudo e o pouco
Entre o proibído e o que se pode
Envoltos por nossa cálida
Realidade paralela

O coração acelera
Com o infante repouso
E repousa com o leve toque
E volta a acelerar com a súbita investida

- difícil é saber se o coração que acelera, acalma e acelera, é o meu ou o seu-
Ou seriam ambos
Ou nenhum - e foi tudo um delírio

II

2010-07-13T12:41:00.000-07:00

E na fluidez da palavra
Me prende por horas seguidas
Que mais parecem minutos
Os quais persigo para que sejam mais

E no conforto do meu silêncio
Me protejo, me abrigo
Velo os meus segredos
Te poupo dos meus tédios

E no corar das mejillas
Transparece a timidez, transborda a doçura
-Aquece-

E me vejo em teus versos
Te escrevo em minha prosa
Vice, versa, verso -complementos-

Senti(n)do

2010-07-12T04:02:00.000-07:00

Vejo
Em linha reta um emaranhado de sedosos fios desgrenhados
Abaixo, debaixo, sobre:
Fito o lento movimento dos cílios
Abre, fecha, abre

Tateio
E espero o toque; e o leve roçar do seu braço da minha perna
O calor do atrito entre os corpos
União, conjunção, amálgama

Cheiro
Mesmo longe, a brisa
Mistura singularmente atrativa
Cigarro, perfume, suor

Ouço
O coração, o movimento
O respirar ao pé do ouvido
Arrepio

Degusto
Esse sabor tentas vezes provado, aprovado, querido, desejado
Lascivo, picante, penetrante
-Relembro-

Limbo

2010-07-08T16:00:00.001-07:00

Estava sentado num banco frio calçadão da XV de Novembro. Sentia o vento frio da madrugada congelar seus lábios. Que horas eram? Meia noite? uma, duas? Não podia ter certeza...

A outrora movimentada rua, agora padecia de um silêncio trazido pelo vazio das pessoas que ali não andavam. Sentado no banco, tateou algumas flores no úmido canteiro; levou uma ao nariz e inspirou o doce odor exalado pelas macias pétalas. Vez ou outra ouvia um leve ruído ao longe - ruídos não facilmente identificáveis: um carro, uma latinha que caía, talvez, uma conversa entre pessoas que passavam tão longe que pareciam cochichar, ouvia às vezes sons que não conseguia atribuir a nada que conhecia; ouvia também o som das folhas que balançava com o vento e de desprendiam dos altos galhos de cerejeiras e terminavam por pousar no chão, nos bancos e em seu casaco.

Sentia na boca - ainda - o gosto amargo do conhaque que tomara horas atrás na tentativa de amenizar o frio trazido com o sereno da noite. Meteu a mão em um dos bolsos do longo casaco e dele sacou uma bala de canela. Desenrolou-a pacientemente e pôs na boca. Certos gostos tinham para ele um sabor especial de nostalgia; às vezes tinham gosto de dor, de felicidade, de paixão. Canela. Lembrava-se bem do gosto de seus lábios - canela -, da textura que tinham e da doçura com que tocavam os seus. Lembrava-se da primeira vez que tocara seu rosto, do calor por ele emanado; lembrava-se de cada curva e de cada imperfeição do seu rosto - pra ele perfeito - e da forma como, ao seu toque, se aqueciam ainda mais as bochechas arredondadas. Gostaria de saber que fim levara, que caminhos seguira. Doce.
Com um pulo desperta. Ouve cair sua bengala.Abaixa-se e a traz para junto de si. Não sabe por quanto tempo seus olhos ficaram fechados - o que pra ele não faz, de fato, muita diferença.

Ficou ali sentado por muito tempo. Pensa em quanto tempo mais teria que esperar até que alguém que enxergasse - e a ele também - o conduzisse até sua casa. Talvez seus passeios noturnos sem destino devessem deixar de existir... afinal, poderia fazê-los durante o dia - a escuridão era a mesma.

2010-06-07T18:05:00.000-07:00

*
*

Amanhã prometo estudar mais, me dedicar mais, me responsabilizar mais. Amanhã quero prevaricar menos, festar menos, ressacar menos, gostar menos.

Amanhã... amanhã!

*
*

2010-06-04T13:42:00.000-07:00

2010-06-03T15:26:00.000-07:00

*
*

E na tentativa de fugir dos clichês,
acabo sempre em você
-constante-

*
*

Relevância -drama interior em um ato-

2010-06-03T13:52:00.000-07:00

*Ambiente: "Bar". Cenário composto apenas por uma mesa e duas cadeiras. Fundo branco.
*Personagens:
"A" - homem jovem, roupa casual;
"B" - mulher jovem, roupa casual;
"C" - idem, mas de aparência bastante distinta da anterior;
"D" - idem.

(A cena começa com as luzes apagadas. Ao fundo, som de rua movimentada. A luz se acende. Em cena "A", sentado em uma das cadeiras. Inquieto, olha várias vezes para o relógio. Entra "B". Cumprimentam-se com um beijo lascivo.)

A: Achei que você não viesse mais, já estava ficando preocupado!

B: Pois é... me atrasei porque minha mãe teve um dos seus surtos protecionistas, só me deixou sair depois de um exaustivo interrogatório de para onde eu ia, com quem, por que, como e blá, blá, blá...

A: Acho que sua mãe é um tanto quanto louca...

B: Sabe que eu já pensei nisso?! Mas cheguei à conclusão de que ela gosta mesmo é de um drama de vez em quando, só isso.

A: Pode ser... mas, me fala de você! Faz tempo que a gente não se vê, e as suas mensagens não matam minha curiosidade, na verdade elas só me deixam mais e mais curioso!

B: Ah... acho que não tenho nada pra te falar, minha vida é uma rotina tediosa que chega...

(interrompe A, como se nem ouvisse o que B estava dizendo)

A: Nossa! Ontem fiz rapel, saltei de paraquedas e ainda desci uma corredeira de canoa... ok! É mentira! Mas... se eu pudesse escolher, era isso que eu faria...

(longo silêncio constrangedor. A olha B fixamente)

B: O que você tanto me olha?

A: Ah! Eu gosto dos seus olhos! Gosto de ficar viajando neles, mergulhando dentro de você, imaginando todos os segredos que você esconde. Sabe, conversar com você me faz tão bem! Queria que nos víssemos todos os dias, nem que não tivesse nada pra falar -como agora - só pra poder te olhar.

(enquanto A e B se olham, ouve-se ao fundo o som da rua movimentada)

A: Faz tão pouco tempo que a gente se conhece, mas eu me sinto tão próximo de você!

(beijo)

A: Queria que as nossas tardes juntos - e as noites também - durassem para sempre... você não?!

(som de carros ao fundo)

B: (pensativa) Uhum...

(de mãos dadas, ficam se olhando interminavelmente. Depois de um longuíssimo tempo, o telefone de B toca. Atende)

B: Era minha mãe. Disse que se eu não chegar em casa em meia hora, me degola viva!

A: Acho que um dia desses você deveria desobedecê-la, só pra ver o que acontece... mas vai, então! Cuidado no caminho, nem sei o que faria sem você!

(beijo apaixonado com som de carros ao fundo. Sai B. Som de freada brusca ao fundo, seguido de batida e som de ambulâncias. Silêncio por alguns instantes. Toca marcha fúnebre. Luzes se acendem e se apagam, num curto ciclo - indicando a passagem o tempo. A em cena com outra roupa. C entra, se beijam, como na primeira cena. Sentados, A olha fixamente para C)

C: O que você tanto me olha?

A: Ah! Eu gosto dos seus olhos! Gosto de ficar viajando neles, mergulhando dentro de você, imaginando todos os segredos que você esconde. Sabe, conversar com você me faz tão bem! Queria que nos víssemos todos os dias, nem que não tivesse nada pra falar -como agora - só pra poder te olhar.

(Apagam-se as luzes gradativamente. Som de campainha. Acendem-se as luzes. A sentado no mesmo lugar, com outra roupa e segurando a mão de D, sentada onde antes estiveram B e C. Olha-a fixamente)

D: O que você tanto me olha?

A: Ah! Eu gosto dos seus olhos! Gosto de ficar viajando neles, mergulhando dentro de você, imaginando todos os segredos que você esconde. Sabe, conversar com você me faz tão bem! Queria que nos víssemos todos os dias, nem que não tivesse nada pra falar -como agora - só pra poder te olhar.

(Apagam-se as luzes pouco a pouco, acompanhando o tom de voz de A, que também baixa, até se extinguir. Som de trânsito)

-Fim do ato-

Eco

2010-06-03T13:47:00.000-07:00

Nos echamos
y todo un lío
se hace en tu cabeza
-¡Sólo quiero hacerte feliz!

En la oscuridad
se esconde todo el brillo
del otro día
no te veo, pero te oigo
-¡Sólo quiero hacerte feliz!

Calientes aliento, piel y sudor
¡Hazlo!
Si quisieras tú lo podrías
-¡Sólo quiero hacerte feliz!

Rayando el sol
y el eco del eco
de lo que me dijistes
de lo único que quisiera yo oír
-¡Sólo quiero hacerte feliz!

I

2010-06-03T10:24:00.000-07:00

En esta cueva hoy me acuesto
t'espero muerte inevitable
de manos frías y de gris aliento
en el rocío del amanecer aún oscuro

Amanecer del mayo
que de temperaturas dolorosas
en cubiertas blancas
asomo sufrido y padezco

¡Padezco!
porque ya no te puedo
tocar las manos frías con las mías calientes

¡Padezco!
porque la sonrisa torpe que se me vía
ahora ya no está

Quizá

2010-05-27T20:32:00.000-07:00

Quizá como Neruda escriba
Veinte poemas de amor y una canción desesperada
Y te puedo aún escribir
Veinte canciones desesperadas más
Y tal vez ya ningún poema de amor

Sale de ese pecho -y del tuyo, quizá-
Un aliento ardiente que nos huele a poética
De estas tenieblas surge el clavel
El que ya inspiró épicas y líricas bélicamente pasionales
Y crónicas y cuentos más bien racionales

Pero ahora ya no más esas manos
Echarán dulces versos al aire
Por ti ahora muerto -polvoriento-
No en el plan de la realidad, aunque a veces en verdad lo deseé
Ya ahora sí lo está, en la subjetividad de mi piel

Auditorio

2010-05-27T20:23:00.000-07:00

Se oyen charlas
Se oyen ponencias y tonterías
Y a vezes tonterías en ponencias
Y otras ponencias que son total tontería

Preciosos cambios
Y se oyen unos ecos de otras culturas
Y de otras épocas, de otros mundos y de otros imaginarios
Una muchedumbre de razgos y enfoques

Se habla de colonias y colonizador
De muerte y mestizage
Te oigo Neruda, te oigo darío
Y les simbolizo Verlaine y Baudelaire

Hispanófonos
Losófonos
Portuñófonos
Y ya está.

Prisões verbais

2010-05-25T16:07:00.000-07:00

Às vezes o querer é mais forte - e mais irracional - que o poder
Às vezes o precisar é mais forte que o permitir
Às vezes o ultrapassar é mais forte que o limitar
Às vezes o sentir é mais forte que que o pressionar
Às vezes o mentir é mais forte - e mais necessário - que o confessar
Às vezes o criticar é mais forte que o aceitar
Às vezes o ser é mais forte que o gostar
Às vezes... só as vezes!

Alice.

2010-05-24T18:04:00.001-07:00

Era uma vez um menino que queria ser original.

Tinha um presente pra embrulhar e não sabia com o que - não queria os clichês de papéis azuis com ursos, bolas, pipas ou cavalos, queria algo que tivesse um significado (e na soma com seu devido significante virasse um signo) e resolveu fazer testes. Tinha em suas mãos um exemplar de Alice, numa bonita -na sua visão- edição de Alice, que tinha por sua vez os dois livros, com as ilustrações da primeira edição; era uma edição assim roxa e amarela, capa dura e desenhos d'Alice e do Gato. Cogitou algumas vezes usar uma das várias caixas de presente que tinha em seu guardarroupas (e em vários momentos esse mesmo menino tem dúvidas sobre as novas regras da nossa querida língua portuguesa), mas achou tudo muito sem graça e abortou rapidamente a idéia, como já abortou tantas outras nas últimas horas. Repensou se não deveria voltar aos papéis de presente expostos na papelaria do lado da sua casa, mas viu no fundo do armário um velho exemplar do Rascunho; na capa uma bonita definição de literatura, algumas cores que davam alegria à folha e decidiu que aquele seria o abrigo do presente. Cortou moldou e grudou, afim de que ficasse esteticamente agradável e afim, também, de que as palavras do surrado jornal ficassem descentralizadas no embrulho.

Escreveu então a dedicatória. Rabiscou rapidamente, como se o que escrevesse fosse um fluxo interminável que era apenas psicografado pelas suas gélidas mãos – e no fim, o que pareceu interminável na sua cabeça, não logrou passar de uma página, na realidade. O que ele fez? Apoderou-se das palavras de um jovem poeta que numa noite incerta conheceu, poeta esse que escrevia de forma singela, mas que sempre tocava nos pontos que para ele soavam como por si próprio vividos – sentia dor quando o poeta sofria, gargalhava quando ele estava feliz; escolheu dele alguns versos que pareciam ter sido escritos sobre coisas que o menino recém havia passado... mas logo percebeu que o poeta estava distante e não poderia estar falando sobre ele. Na última página, arriscou colocar um poema seu. Pensou muito em qual deles caberia para tal presente... talvez nenhum deles fosse a resposta correta, mas optou por um que até então não tinha mostrado a ninguém.

Em cinco minutos o pacote que demorou tanto tempo para ser pensado e moldado foi aberto, de uma forma tão cuidadosa que nenhum rasgo, pequeno que fosse, apareceu na folha do jornal muitas vezes lida. O menino afastou-se então e deixou que o receptor agora desfrutasse do que tinha nas mãos, que aproveitasse o presente que tinha muito mais ligação com o tempo atual do que o próprio nome, e na busca de uma fuga para sua existência controlada, encontrou o mundo dos espelhos.

2010-05-24T17:34:00.001-07:00

No momento não me sinto tão vazio - e é até uma vergonha postar só isso depois de tanto tempo.

***

Crônica de uma morte anônima.

2009-10-26T13:37:00.000-07:00

Um passeio vespertino. Duas da tarde e um calor sufocante de 38ºC. A caminhada começa em uma pequena viela deserta; uma sequência de terrenos baldios com seus verdes e fartos cultivos de ervas daninhas. Algumas quadras adiante o início de um sequência de mansoes e casaroes comerciais, ilustrando as quase irreais diferenças sociais dessa cidade; me pergunto quantas pessoas moram em cada um desses palácios, duas? três? E quantas pessoas vivem –sobrevivem- em cada uma das pequenas casas –barracos- da margem paupérrima do rio, oito? nove?
No caminho em direçao ao rio, alguns trabalhadores uniformizados cortam a grama e me dou conta de que desse pequeno ato nasce uma das melhores –e proporcionalmente inexplicáveis- sensaçoes que tornam a nossa vida besta algo singularmente prazeroso: Quem nunca foi invadido por uma onda de felicidade, por um êxtase carregado de nostalgia, para mim, ao sentir o delicioso cheiro da grama recém cortada, que atire a primeira pedra. Acho que esta sensaçao só se iguala ao inalar-se o cheiro de terra molhada, principalmente depois de uma dessas chuvas torrenciais as quais estamos tao habituados, ou ao cheiro do café da tarde recém coado pela sua avó e servido com, tao recéns quanto, bolinhos de chuva salpicados de açucar e canela.
À margem do lago os bancos que antes recebiam os casais apaixonados, agora sao a materializaçao do descaso patrimonial e os únicos casais que por ali passam sao os de pombos que tingem os apodrecidos asentos com seus fétidos dejetos ou ainda os casais que durante a noite sentam-se na companhia inseparavel de suas latas de aluminio e de suas poedras de crack. Um pouco além, em meio à grama alta, os coloridos brinquedos –gangorras, balanços, escorregadores- também sofrem a açao implacável do tempo e já nao mais sao o passatempo dos infantes dessa terra, agora ocupados com a limpeza de parabrisas nos movimentados cruzamentos da regiao do centro. Entre um carro e outro alguns grupos de pequenos trabalhadores se reveza no que, penso, é a única diversao de seus dias: mergulham nas águas barrentas do lago numa tentativa alucinada de pôr fim ao atordoante calor da tarde. Nadam próximos à ponte que atravessa o lago, despreocupados por instantes, voltando às suas origens, vivem a liberdade de seus onze, doze ou treze anos, despreocupados pela exposiçao de suas flácidas masculinidades –kurupis- e despreocupados com as questoes de pudor que tanto preocupam a nossa sociedade hipócrita e infestada de falsos moralistas.
Andando à margem direita do lago, os prédios ficam cada vez menores, o ruído do trânsito caótico já é quase imperceptível e se nao fosse pela simpática ancià com sua carregada cesta de chipas na cabeça, acreditaria estar em outro lugar, entre o paralelo e o irreal.
Sentado embaixo de uma árvore gigantesca e imponente, aproveito o leve frescor trazido pela brisa vinda do bosque. Embalado pelos tranquilos acordes de All you need is love, embarco em um momento pensar a vida. Um inspirador céu azul, com algumas poucas nuvens brancas que se desmancham com o vento, me faz refletir sobre como sou feliz com minhas pequenas conquistas diárias, sobre como sou triste com minhas decepçoes recorrentes e sobre como transitar entre esses dois estados de ânimo é normal e necessário.
Perdido nesses devaneios e alucinaçoes me dou conta de que já nao mais vejo o céu azul. Ao meu redor somente o chocolate da água barrenta. Agora quem está mergulhado entre as algas e outras plantas aquáticas já nao sao os diminutos guaranís. Dizer que a vida passa como um filme diante dos seus olhos na hora da sua morte é uma besteira: a única coisa que vejo passar enquanto afundo é uma garrafa peti de Pulp Pomelo, o único que sinto é o cheiro da água impura e o gosto de barro, e o único que ouço na solidao desse momento sao as músicas que ainda saem dos fones. Sinto-me tentado a lutar, mas a racionalidade impera sobre meus instintos, de que adiantaria tentar manter-me vivo se, nao sabendo nadar e estando num lugar desprovido de transeuntes, meu único, trágico e anônimo, destino é a morte?

Ainda distinguo as vozes que cada vez mais se distanciam: let it be, let it be, let it.

[CDE. 24/10/09]

O Torcedor -monólogo desesperado em um ato-

2009-10-23T07:22:00.000-07:00

Personagem:

-TORCEDOR: Jovem, com barba (bem cuidada), cabelo igualmente bem cuidado –indiferente se curto ou longo-, jeans e camiseta da seleçao brasileira.

[De joelho em frente a uma imagem de Nossa Senhora. Reza.]

Minha Nossa Senhora, é um grande jogo, a grande final, e eu vim aqui pedir pra senhora colocar as suas maos nas chuteiras daqueles benditos atacantes. Aliás, nao sei se colocar a mao nas chuteiras dos atacantes ou nas luvas do goleiro.

[Pausa. Pensa.]

Bom, coloca uma mao nos pés do atacante e uma mao nas luvas do goleiro, afinal, prevenir... prevenir é melhor que remediar. Mas já que a senhora só estará com as maos ocupadas, aproveita e passa uma rasteira no atacante da frança, só pra garantir... só pra garantir! Se o nosso time jogar bem, ótimo, mas se o time deles jogar mal, melhor! Porque, acima de tudo, também facilitará o seu trabalho, né, maezinha. Sei que é feio pedir a desgraça alheia, mas, ah!, a senhora tem que entender, é final, é A FINAL, a graaaande final.
Só dá pra contar com a senhora, de fato, porque a nossa seleçao vai de mal a pior: é cirurgia pra cá, escândalos sexuais pra lá, explosao da balança acolá. Isso sem falar no técnico! Ok, ok, ele trouxe o time até a final... mas já tá na hora d pendurar as chuteiras, a senhora nao acha? [Espera, como se ela realmente fosse responder] Sabia que a Senhora ia me dar razao. Modéstia a parte, eu sei tudo sobre futebol, poderia ser eu no lugar desse aí, comandando a nossa seleçao – entendo tudo de passe, estratégias de ataque e tudo o mais que a senhora imaginar. Juro pra Senhora: comigo esse time nao perderia uma! Aliás, esse time? Nem seria esse time, caríssima. Eu cortaria logo uns cinco desses pernas de pau que tao aí. falo pra Senhora que meu irmao manco corre melhor que eles. PUTA QUE PARIU!

[Silêncio. Expressao de culpa]

Desculpe... sei que, na sua santa presença, usar essa linguagem é até uma blasfemia, mas, ah!, futebol pra mim é coisa séria! Vou dizer: daria cada fio da minha barba por essa vitória! Dria um olho, um pulmao, um rim – afinal, pra que dois?! [Meia risada - pensativo] E sabe do que mais, Nossa Senhora?! Eu prometo que vou doar um rim se se a gente ganhar! É! [com cara de orgulhoso, como se tivesse fazendo a melhor coisa do mundo – começa a se afastar da Santa, como que saindo de cena – volta em um impulso.] Pensando bem, rim é uma coisa que nunca se sabe até quando vai funcionar. O pai do vizinho de um amigo meu doou um rim pro cunhado e, um ano depois, o rim que sobrou começou a pifar e ele processou o cunhado pra conseguir o rim de volta. Mas também... cunhado? Logo pro cunhado? Eu deixaria morrer, acho. [Senta no chao, pensativo. Ajoelha de novo] O rim nao, tá decidido! Porque... a Senhora entende, né?! Eu posso realmente precisar dele a qualquer momento, nunca se sabe... nunca se sabe! [Silêncio] Doo metade do fígado – é isso! Porque, a Senhora deve saber, o fígado cresce de novo, dizem, e aí nao tem problema. Bom, assim será: a vitória por meio fígado! [Dois passos em direçao à saída, para. Meia volta.] Ultimamente... eu tenho bebido muito e... acho que preciso do fígado inteiro pra dar conta da comemoraçao do título! Ah! A Senhora sabe, a Senhora sabe! [Senta-se. Pensa.] O cabelo! Claro, o cabelo! Nao que eu queira oferecer à Senhora o que tem menos valor, mas... o cabelo cresce de logo e, além disso, tô oferecendo de coraçao e acho que isso conta, nao conta?! [Pausa] É isso, vai ser o cabelo! [Sai]

[Um instante fora de cena. Volta]

Ai... o meu cabelo faz tanto sucesso... ele faz parte da minha imagem de sucesso, sabe?! Se eu chego careca pra trabalhar na segunda, vai ser a piada da semana, eu nao vou aguentar, eu nao vou aguentar. Além disso, meu cabelo faz muito sucesso com as mulheres, elas adroram passar a mao enquanto estamos no trânsito [fala sempre passando a mao no cabelo, com ar de prazer – porta-se como se fosse um grande sedutor], adoram passar a mao nele durante o banho, fazendo escorrer a espuma do shampú por entre os dedos da mao. A Carlinha gostava, inclusive, que eu passasse o cabelo nos pés dela na hora das preliminares, coisa que eu nunca entendi, de fato. Mas a questao é: a senhora tem que entender que meu cabelo é importante demais pra mim. A Senhora entende, né?! [O silêncio de quem aguarda a resposta] Sabia! A senhora sempre foi muito compreensiva comigo. Bom, acredito na Senhora, vou rezar pela vitória e, como a Senhora sempre foi muito boa pra mim, vai me dar essa vitória de presente, nao é mesmo?! [Faz o sinal da cruz e sai.]

[Apagam-se as luzes por um instante. Ilumina-se em um extremo até entao escuro um pequeno rádio – começa a narraçao dos últimos momentos do jogo Brasil X França. Corta e pula direto pro anuncio da vitória da frança. Silêncio.]

[Apagam-se as luzes novamente indicando o fim do ato.]

¡Vivamos la utopía!

2009-10-22T12:30:00.000-07:00

Vivemos em um mundo onde todos tentam ostentar uma excelência intelectual, os melhores padroes educacionais, os melhores índices de desenvolvimento econômico e tecnológico, o melhor isso e o melhor aquilo, mas se paramos para uma breve olhada no ambiente a nossa volta, percebemos que a realidade nao é exatamente assim, e sim isso pode ser um grande lugar comum, mas um lugar comum ainda muito latente em nossa sociedade.
Índios e negros foram usados no inicio dos processos de conquista e de “civilizacao” como mao de obra e como moeda, estiveram submetidos a todo tipo de humilhacao e a todo tipo de atividades em condiçoes sub humanas, porque nem ao menos eram humanos; animais sem alma e adoradores de demônios em rituais profanos. Por que dizer estas coisas tao batidas e de conhecimento comum? –Só para garantir que isso estaria fresco na sua memória enquanto você lesse o restante do texto.
Recém, aliás, agora a pouco, vi uma reportagem de um noticiário argentino que tratava justamente da questao do preconceito com turista de origem afro e indígena. O repórter conduzia o recolhimento de filmagens com câmeras escondidas, indo até hoteis com quartos disponiveis, consultados previamente via telefone; um ator negro, interpretando um turista, vai até esses hoteis e recebe uma sequência de negativas com relaçao à disponibilidade de quartos; nos mesmos hoteis, minutos depois, um ator branco procede da mesma forma, porém com uma receptiva totalmente diferente em todos os estabelecimentos: incrivelmente, em menos de 15 minutos, vagaram quartos em todos eles. Coincidência?
Situado, ilustrado e devidamente problematizado, passemos ao ato propriamente dito. Qual o interesse do público a quem esse texto é endereçado? Primeiramente escrevo para seres humanos dotados, imagino, de consciência do que acontece a sua volta, pessoas que lidam com pessoas diariamente, profissionalmente, academicamente, socialmente. Conto: Quando embarquei nessa oportunidade de intercâmbio no Paraguai, tinha outros objetivos maiores que o acadêmico, porque nesse ponto estou muito melhor servido em minha universidade de origem; no aspecto profissional, talvez, porque com certeza uma experiêcia no exterior enriquece o currículo de qualquer um; o meu objetivo maior estava na dificuldades e superaçoes que isso me traria no nivel pessoal. No final do ano de 2008 tive a oportunidade de apresentar um trabalho acadêmico na Universidad Nacional del Nordeste (UNNE), na Argentina, e, aproveitando a proximidade, pude visitar a uma amiga que participava do mesmo programa de intercâmbio no Paraguai e estivemos aí em Assunçao por alguns dias aproveitando o calor que fazia no final do segundo semestre.
Pois bem, quando chegamos da Argentina fomos até a casa onde ela alugava um quarto, afim de descansar da viagem e deixar a pesada bagagem. Nenhum problema inicialmente. Inicialmente. Me recostei na cama e cochilei. Acordei tempos depois com a minha amiga em prantos: a senhora de quem alugava o quarto disse que nao me queria na casa dela por ser negro e que, por sê-lo, iria roubar a casa dela e uma série de outras barbaridades das quais prefiro poupá-los. Saimos da casa e, felizmente, na mesma proporçao em que existem pessoas medíocres, existem pessoas ótimas, com as quais pude/pudemos contar.
Qual o objetivo entao de ir mais uma vez para este país onde tive essa experiência tao problemática e traumatizante? Simples: superaçao. Penso que apesar de todo tipo de coisa que viesse a acontecer por consequència da minha escolha, estava/estou disposto a correr o risco. Disposto a correr os riscos de viver em um país tradicionalista, em uma cultura, justificando-se por isso, racista, machista e homofóbica; estou disposto a tirar o melhor dessa experiência e aproveitar ao máximo os momentos com as pessoas que tem visoes coerentes sobre o mundo. Estou cansado de ligar a televisao e todo o tempo me deparar com noticias de violência por parte de grupos neonazistas e de outros tantos grupos que cultuam a intolerância como maior, senao único, objetivo de vida.

Quero olhar para o lado e me deparar somente com pessoas que tenham o mínimo de esclarecimento e de consciência de que a tolerância é o caminho.

Vivamos a utopia!

2009-10-09T14:11:00.000-07:00

Voa e vai pra onde o vento for.

Vento leva, chuva lava, morte livra

e das amarras liberta.